A questo punto. Morto.

Seduto, con una gamba piegata sotto l'altra, aspettando la scomparsa di ogni sensibilità, vorrei dire qualcosa, probabilmente a te.

Il mondo fuori sembra nero, nero mischiato a rumori confusi, come aerei lontani. Non mi sento solo, ne tanto meno triste o malinconico.
Sto stranamente bene.

Eppure qualcosa mi rode, dentro.

Inizio a credere seriamente che sia il mio problema, quel piccolo roditore che vive dietro allo sterno. Dovrò scegliergli un nome adatto. Sta di fatto che lì è da sempre, anche se è solo in tempi recenti che me ne sono accorto.

Non so come sia fatto.
C'è chi sostiene che sia un Alien, chi un qualche altro mostro. Io non ne ho idea.

Ed è questo il punto, tutto qui. Io non so.

Fine della storia, inutile sperare. Io non so e sto bene, tranquillo e beato mentre il mondo intorno muore.

Ok, avevo voglia di scrivere e l'ho fatto, semplicemente. Ho scelto di farlo, anche senza aver nulla da dire.

In fondo quello che mi piace davero è il rumore della tastiera. Quando sapro' fare musica sarà sempre troppo tardi.